Гордиться нечем, но я дочитал-таки роман Проханова. (Сначала написал — «Порханова», и это было вполне в духе его творческого метода, но у нас другие методы и я написал-таки правильно).

Так вот, там сплошной опиумный туман, сквозь который не пробивается солнце. В этом смоге химерически коверкаются и искажаются имена, фамилии, люди, события, чувства, законы природы и общества.

Погоды в зазеркалье Проханова стоят безжалостные. То и дело обрушиваются на персонажей осадки, пули, взрывы, пытки и казни. Жизнь состоит из грязи и крови. Смерть тоже. Людей нет и не предвидится. Но многие, если не все, размышляют о России.

Местами иногда проглядывает литература, но это, видимо, тусклые проблески советского когда-то писателя, всецело перешедшего в стан жгучего враждебного постмодернизма. А скорее всего – не постмодернизма вовсе, не будем обвинять автора в этом грехе. Больше похоже на московский стиль циничной иронии, построенной на лжи.

Стиль этот, как известно, был описан еще Беньямином в его эссе о Бодлере, в стихах которого философ увидел «первые завязи culte de la blague (культа издевки)», ставшего (гораздо позднее) «неотъемлемой принадлежностью фашистской пропаганды».

Но не будем заходить так далеко. Остановимся на этом.

Подробно описывать сюжет и все фантасмагории романа для людей, не являющихся лечащими врачами автора, — бессмысленно и бесполезно.

Историософские, прошу прощения, идеи романа просты как стертые три копейки 1961 года чеканки. Кое-что можно было бы назвать злой сатирой, в которой зла и некрофилии безмерно больше, чем сатиры.

Любви, кстати, в романе тоже нет. А та, что вроде бы есть, оказывается обманной. Зато с большой любовью и надеждой описывает автор различные виды убивания одних персонажей другими, по одиночке и массово. В этом и есть истинная любовь и истинная Россия, которая, вместо солнца, проглядывает сквозь опиумный туман зазеркалья. Люди, бедные люди, темны, страшны и греховны в этом мире, заслуживают только наказания, нисколько не занимая автора. (Природа, кстати, в романе есть, а людей – нет. Одни карикатуры).

Нет, кстати, в тексте Проханова и первопричин (ни одной, ни двух, ни трех) всей этой убивающей себя и всех вокруг «русской» истории. То есть, кровавые события происходят, а причин им нет, кроме засевших в головах, так сказать, элиты, совершенно незамысловатых «идей». Они и есть, видимо, первопричины.

И как же, простите меня, после такого вернуться из прохановского в наш мир, в который иногда заглядывает солнце? Как выплюнуть и смыть эту грязь и гниль?

Мне лично помогло только вот это проверенное средство, которым я с вами и делюсь, может и вам поможет. Средство в виде одной только фразы настоящего русского писателя:

«Петушки — это место, где не умолкают птицы, ни днем, ни ночью, где ни зимой, ни летом не отцветает жасмин. Первородный грех — может, он и был — там никого не тяготит. Там даже у тех, кто не просыхает по неделям, взгляд бездонен и ясен…».