Когда убиваешь время (которое в иные времена этого вполне заслуживает), и оно, притворившись убитым, падает замертво, то кажется, что уже наступил долгожданный конец, но это лишь иллюзия.

Наступает временное безвременье, когда время, зажмурившись, изображает жертву, а само, подглядывая за тобой сквозь ресницы, хихикает внутри себя, готовясь вскочить и заставить тебя вскрикнуть от испуга.

И оно вскакивает, и пугает, и течет дальше, его не убьешь, хотя иногда и хочется.

Неожиданно оказавшись (практически, не выходя из комнаты!) на чужой планете, окруженный со всех сторон информационными клонами, ботами и прочей нечистью, хочется, конечно, вырваться из этого времени, покончить с ним, выключить навсегда.

А оно, играя в ответ и резвясь, просто бежит себе, скачет, прыгая через лужи, и приходится, неизбежно отставая, плестись за ним, в надежде, что оно само как-нибудь наебнётся.